Брызги...

Пред шёлком шторок ночь и он,
И светлым пятнышком на стенке,
Прижав к груди своей коленки,
Луны разрушенный пилон.
Где вместо шара на столбце,
Аморфных водорослей рюшки,
И сизый пар с кофейной кружки
С росой рубиновой в конце.
И проблеск мысли об устах,
Кривясь всё, что от желчной мяты,
Устали пить печаль закатов
Из глаз распятого Христа.
Он разучился быть собой,
Тем с дрожью в голосе паяцем,
В душе, что плача, мог смеяться
Пред ждущей праздника толпой.
И веселить лазурью глаз
Эмаль зрачков чертей и магов,
Для коих слёз имбирь лишь влага,
А Глас с Небес обрывки фраз.
Не обессудь, о, в Окнах Свет,
Его умение быть честным
Пред этой фурией небесной,
Чьей дланью лик его согрет.
Чьи, с белым золотом власы,
Вплелись в его с левкоем локон,
А грусть её по стёклам окон
Сбегает каплями росы.
Не укори его, о, Мгла,
За то, что он, устав немножко,
Глядит на тень твою в окошке,
Присев у краешка стола.