Кто скажет, что любимый - ДЕД?

Когда мне будет восемьдесят пять,
Я об одном смогу мечтать,
Чтоб  благоверный не ворчал,
А в позитиве пребывал,
Чтоб ел мой борщ, меня хвалил,
Чтобы, как мог, боготворил,
Как можно дольше рядом был,
 "Гвоздь" на проблемы, чтоб  забил...
Чтоб  было с юмором в порядке,
Чтоб на работу всё ж был хваткий,
Не шаркал ножками и чтобы
И в мыслях не было...зазнобы..
Ведь в эти годы бес в ребро,
Даёт на подвиги "добро"...
Он даже в восемьдесят пять,
Юнцам во многом фору дать,
Чтоб мог, душа -то не стареет,
А мой...мой явно не робеет,
Когда , пусть в восемьдесят пять,
Всем начинает возражать...
Профессор, что с него возьмёшь,
Молчишь и ставишь мужа "в грош",
Ума палата!!! Всё, как есть,
С таким-то "старикашкой" честь,
Жить бок о бок, в макушку чмокать,
И ни-ни-ни...к "ногтю" иль "коготь",
В "кудряшки" мужа запустить,
Ведь может это не простить!!!
Забыть о том, в любви, что жили,
И даже в восемьдесят пять,
Парку мне в бане так поддать,
И веником так отхлестать,
Что стану лет на пять...моложе...
Уж так и быть, попарю тоже,
Я муженька  в парной в ответ,
Кто скажет, что любимый - ДЕД???
Что в наши восемьдесят пять,
Осталось только смерти ждать...