V. H

Я пью этот чёртов чай
С лимоном.
И плачу.

Для этого повод не нужен, нужно лишь боли грамм.

Потеряны фенечки, которые "на удачу".
И неудобно спрашивать, как ты там.

И неудобно прятаться в ванной холодной.
И неудобно глаза подводить по утрам.
А ты- покоряешь Питер , ты же свободный,
Делаешь фото и напиваешься в хлам.

Ты её помнишь, пишешь ее портреты,
Да, это личное, я не прошу показать.
Я же осталась все тем же юным поэтом,
Пишущим, так как нельзя ничего не писать.

Ты говоришь, что замерз и нет денег на нужное-
На сигареты. А я вот бросаю курить.
И у меня- не тело- душа простужена.
Я разрываю самую тонкую нить.

Я остаюсь с этим адом в моём сознании,
С этими страхами, срывами, вечными всплесками.
Мне не хватало чёртова понимания.
Ты же любил не намеренно быть очень резким.

Хочется вновь попросить прикурить у прохожих,
И улететь под аккорды "Sweet dreams" в голове.
Так почему ты, мальчик, на всех непохожий,
Снова сбегаешь из города на на Неве?