Стоит. Молчит. Ребро воротит.
Пустым собою утро портит.
Бездушный, стЁкольный тиран -
Отправить бы тебя в шалман.
Чтобы немытым был годами
В перцовке, с битыми краями.
Но целый, чистый, и маня,
Стоит и смотрит на меня
Бездонный, рюмочный сосуд
Всё ждет, когда в него нальют,
Когда поднимут и ко рту,
Чтобы горело всё в спирту.
Рука вновь тянется сама
Трясусь, борюсь, но не судьба
Победу одержал стакан.
Так точно! Да, мой капитан.
На утро, молча мне грозя,
Попросит двести пятьдесят.
И, выдохнув гарь из себя,
Вновь чувствую губой края.
Ода стакану
© Copyright: Женя Разин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030908822
Свидетельство о публикации №115030908822
Рецензии