***
На сельском на этом погосте,
Где глину лопатят горстьми.
Кресты умножаются в росте,
Я белыми лягу костьми.
Пусть здесь посудачат старухи,
Пусть волки повоют в ночи.
Я здесь, и со мной, только духи
Огонь разжигают свечи.
И чувствую сильно, а впрочем -
Ушёл на покой календарь.
Ни дат, ни числа, ни пророчеств,
Не ангел и не государь.
Я степь, и хмельное могилье,
И синь, где ныряют стрижи.
Раскину здесь руки, как крылья,
И буду, как крест, недвижим.
На сельском, на этом погосте...
© Copyright: Павел Миронец, 2015
Свидетельство о публикации №115030908045
Свидетельство о публикации №115030908045
Рецензии
Впечатляет. Правильно выбран погост. В селе может подольше не разроют...
Александр Даниленко 4 26.04.2015 20:09 • Заявить о нарушении
Александр Даниленко 4 26.04.2015 20:09 • Заявить о нарушении
Думал об этом... Полынь да ковыль, да трава-мурава - лучше места не найти...
Павел Миронец 26.04.2015 20:54 Заявить о нарушении
Павел Миронец 26.04.2015 20:54 Заявить о нарушении