8 Марта

Несу цветы – дыханье беспокойно.
И воздух я глотаю и пыльцу.
Народ по улице катит рекою,
В людском потоке праздничном спешу.

Бегу на встречу. Дни разлуки вечны.
Себя за расставание корю
И мыслю, мыслю, мыслю лишь о встрече,
И понимаю: все-таки люблю.

Взбегаю вверх по лестнице снарядом,
Готовым разорваться на куски,
Застать тебя и оказаться рядом
С единственным сказуемым: – Прости.

Жму на звонок. Молчание. Бледнею,
Слегка руками опершись на дверь.
Ты на пороге – тише и белее
Снегов былых – и я – распятый зверь.

Сую цветы я в тряске инородной,
Ищусь сказать волшебные слова.
Мои слова слагаются негодно
И невпопад. Кружится голова.

Цветы же пахнут дурно, полагаю,
А пахли благотворно в кутерьме.
Ты так благоухаешь, обнимая,
А я плохой, как видимо, джентльмен.

Но пусть дрожу в ознобе я неловком –
Ты для меня забота и печаль –
Любви взаимной выучусь сноровке.
Утраченного времени мне жаль.

Я рад без памяти, что не остыло,
В груди твоей горит еще тельце.
Прости за то, что ветрено случилось,
Прости за неказинки* на лице.

Поверь же мне, я лгать тебе не смею,
Такой вот встречи больно как хотел,
И жизнь свою разлукою измерив,
Хочу 8 Марта каждый день.


*Неказинки (авторское) - морщинки.