Прачка и портной

Ты приходящая прачка, судьба.
Одних норовишь запихнуть в барабан
И там прокрутить с потрохами;
Других же стираешь руками
И мясо срываешь с костей, осердясь…
Ну что ты уставилась, низко склонясь?
Чего я не видел? Чего ты не знаешь?
Усердная прачка, прилежно стираешь
Всё лишнее, что по пути наросло,
Чужое добро и природное зло…
Крути барабан, полощи, отжимай!
Стирай меня, прачка, получше стирай!
Вода, порошок и верёвка… Не село?
Так вздёрни повыше текучее тело!

Пусть ветер его закружит колобком,
Пусть ветер ударит в него языком.
Под музыку тела, под колокол,
Тащи меня по небу волоком!
Вот я, поглядите: родители,
Увидеть меня – не хотите ли?
Постиранный, чистый, вот только, не глажен…
Не преображён, не обезображен…
Я выгрузил всё из карманов,
Предвидя басы барабанов.
Откуда взялись на плечах синяки?
Верёвка… оковы, прищепки… замки.

Свернуть и сложить. И на полку: потом
Погладит его кое-кто утюгом –
Чугунным, на углях, шипящим,
Тяжёлым, большим, настоящим…

Всё стёрто. А было ли что-то?
У прачек такая работа…
Спросить у портного? Быть может, портной
Напомнит мне, что же случилось со мной…


2015.