Не скроив - не сошьёшь, ни кафтан, ни судьбину,
А коль сможешь, то выползет тут же на свет,
Иль в багровых тонах синеватая глина,
Иль без яркого солнца весенний рассвет.
Ибо, быть наверху и слоняться по дебрям
Неуёмного прошлого тёмных лесов,
То же самое быть, что надломленным стеблем
Стрелки главной, секундной, настенных часов.
Коль она не бежит по намеченной стёжке,
Не толкая секундные миги вперёд,
Значит, иль ото льда охладели ладошки,
Иль душа превратилась в заснеженный лёд.
Убегу от себя в те далёкие грёзы,
Где для ветра в лицо открывалась душа,
А в твоих волосах кучерявились звёзды
И сползали на грудь, облаками шурша.
Где листвой золотой покрывалась долина,
Чтоб потом обрядиться в оливковый мёд
И уже по весне стать ключом журавлиным,
Голос коего позже в сентябрь позовёт.
Откровения...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030906303
Свидетельство о публикации №115030906303
Рецензии
