Ты его не дождешься, родная.
Он ушел, и простыли следы.
Словно мокрый песок под волнами,
не хранящий историй воды.
Ты возьми подлиннее корягу,
из травы и теней сделай лик,
и пусти ярких рыбок ватагу,
где стук сердца он слышать привык.
Он уже не вернется, пойми же.
Сохрани воскрешенную память,
напевай ей о нем, еле слышно,
речной пены касаясь руками.
09.03.2015
Ты его не дождешься, родная
© Copyright: Олд Равен, 2015
Свидетельство о публикации №115030906152
Свидетельство о публикации №115030906152
Рецензии
