семимартовское

День замирает на отметке часа,как люди на краю парапета,
как 31 августа лето,
как в марте последний снег.
Может быть,это счастье, запечатанное в конверте,
наконец-то дошло ко мне?

Нет, это было бы слишком просто и хорошо,
до ухмылки еле сдерживаемой.
Я не умею летать без швов,
и потому на радость без порошков
никакой надежды.

У облаков давно туберкулез
от дыма заводного,
еле слышно шепчет весна,
что ничего хорошего
она с юга тоже не привезла,
и не падают звезды,

и каждый год повторяется
днем сурка.

Может быть,это счастье пришло не тому адресату?
Или там перепутала что-то почта россии,
но и от тебя
ни строчки не приносили тоже.
хотя, верно, ты ведь мне не писала.

Да и я не писала это.
Это буквы писали меня, вдыхали за меня воздух.
Это буквы рисовали твое лицо
на стаканах в барах
и на салфетках,но это личное.
Там ты просто не та, чем кажешься,
(как совы линча).

Лучи путаются в плотности штор,
я -в паутинах дыма.
Рядом - штопор и лед.
Никакого письма не приходило.
И не придет