Из Роберта Лоуэлла - Эпилог

                РОБЕРТ ЛОУЭЛЛ(1917-1977),
                "Может быть, самый значительный
                из американских поэтов второй
                половины 20-го века."
                (Из обзорной статьи Американской
                Академии поэтов)

                ЭПИЛОГ


                Благословенные эти размеры, рифмы, сюжеты -
                почему же они мне не помогают теперь,
                когда я нечто хочу воплотить,
                но не вспомню - что?
                Слышу я внутренний голос:
                "Взгляд художника - не фотолинза,
                он трепещет под ласкою света."
                Но иногда, когда я пишу
                при помощи поистаскавшихся глаз моих,
                всё выглядит как фотоснимок -
                паршивый, скорый, безвкусный, групповой,
                жизнь приукрашивающий,
                истину искажающий.
                Всё - сплошной мезальянс.
                И, всё же, почему б и не рассказать как было
                в действительности?
                Преклоняюсь перед Вермеера грациозною точностью,
                что дал нам солнечный свет,
                крадущийся как прилив по холсту,
                со страстным желанием девушку обнимать.
                Несчастные, мы передаём только факты,
                данность показывая,
                словно предмет на фотографии -
                таким, каков он в жизни и есть.

                09.03.15      

 


Epilogue

BY ROBERT LOWELL

Those bless;d structures, plot and rhyme—
why are they no help to me now
I want to make
something imagined, not recalled?
I hear the noise of my own voice:
The painter’s vision is not a lens,
it trembles to caress the light.
But sometimes everything I write   
with the threadbare art of my eye
seems a snapshot,
lurid, rapid, garish, grouped,
heightened from life,
yet paralyzed by fact.
All’s misalliance.
Yet why not say what happened?
Pray for the grace of accuracy
Vermeer gave to the sun’s illumination
stealing like the tide across a map
to his girl solid with yearning.
We are poor passing facts,
warned by that to give
each figure in the photograph
his living name.