Конвоиры

Золотом солнце на кончиках пальцев —
мир просыпается вместе с тобою.
Мир не умеет ни петь, ни смеяться —
он начинает готовиться к бою:
он объявляет охоту на странных,
вольных, чудных — не таких, непохожих.
Им не укрыться во вражеских странах,
не затеряться средь тысяч прохожих.
Их вычисляют — и сразу на бойню
(Волк в краснофлажье с затравленным взглядом,
мудрый, прошедший бессчетные войны,
с лапой, подбитой картечным зарядом,
стал бы их символом, если бы нужно
было его выбирать). Убегают,
воют, скрываются... Капли по лужам —
кровь, золотая, блестяще-живая
кровь из царапин, оставленных миром.
Что за безумие — жертвы и смерти?
Мы — "нетакие", они — конвоиры.
Нужно бежать. По тропинкам мы чертим
легкий рисунок дороги к свободе.
Ветром среди разнотравья лесного,
солнцем на белом, седом небосводе
скроемся прочь от озлобленных. Снова.
Молча тяну к тебе руки. Ты с нами?
Сможешь ли вырваться из-под конвоя?...

Пыль опустевших дорог под ногами,
эхом — безумство далекого боя.
Сотня свободных — бежим под покровом
сумрачной ночи. Ты с нами. Со мною.
Утро заштопано ниткой суровой —
были потери. Не будет покоя.

Эй, доживем ли хотя бы до мая?
В мыслях — единственным ориентиром:
"Если ладонь твою робко сжимаю,
я
не боюсь
никаких
конвоиров".

07.03. — 09.03.2015