Какие мы всё-таки разные,
Живём, ни враги, ни друзья.
И там, под блестящими стразами,-
Истлевшая куча тряпья.
Забыты в прихожей, не нужные
Ключи от тех прожитых дней...
И запах остывшего ужина
Доносится из-за дверей.
На блюдце, под треснутой чашкою,
Разводы от прошлой любви...
И, масляной краской подкрашены,
Горят за окном фонари.
Привычка. Горчит одиночество...
И ночь, но уже не вдвоём...
И каждый из нас, хоть не хочется,
Мечтает о чём-то своём.
Обиды, что стали привычными,
Давно не способны простить...
Мы терпим друг друга, приличия
Зачем-то решив соблюсти...
Горькая привычка
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2015
Свидетельство о публикации №115030809565
Свидетельство о публикации №115030809565
Рецензии
"Посуде с трещиной нет износу, да глядеть на неё тошно".
Если горчит, возможно это - лекарство.
Хороший стих получился.
Очень искренний.
Олег Титаровский 09.03.2015 11:03 • Заявить о нарушении
Если горчит, возможно это - лекарство.
Хороший стих получился.
Очень искренний.
Олег Титаровский 09.03.2015 11:03 • Заявить о нарушении
Второй куплет, первая строка: легче читается без запятой и ненужные слитно.
Прости, наглею :)
Олег Титаровский 09.03.2015 16:11 Заявить о нарушении
Прости, наглею :)
Олег Титаровский 09.03.2015 16:11 Заявить о нарушении