Муза художника

Посвящается моему любимому Люциферу


В строках своего непритязательного поэта
Ты найдешь и смех, и рваные порезы на венах,
Ты взглянешь в лицо своим ангелам в высшие сферы,
Забываясь вдали от них под маскою Люцифера.
Мне ли слова на бумаге срисовывать
С призраков мутных, духов твоей души?
Мне ли гнездиться тучным вороном,
Неумело, но звонко воспевая твои несовершенные черты?
Жилы изнывают, словно кровью пишу я строчку за строчкой,
Я знала редких сволочей и людей, как ангелы земные.
Но здесь и ангел бывает порочен,
А демоны могут являться святыми.
Не в моем теле живет твой поэт,
Не мне дано цвета в твоих глазах менять.
Не мои слова станут тебя греть,
Когда далеко нахожусь, солнцем своим не назовешь меня.
А я то на заре, то ранним вечером
В стихах Маяковского ищу то, что недавно растратила;
И мною давно средь вульгаризмов замечены
Слова моей истины, расстеленные белою скатертью.
Ты часто печален и невозмутим,
Что, мой темный, с тобою сделали?
Мне осталось чернилами рыдать над телом твоим,
Над телом изрубленным изувеченного демона.
Тебя я, бросившего в сердце меня в дальний угол,
За море ушедшую, за границы вселенской материи,
Все равно, в унылой, одинокой комнате буду
Выплескивать безудержно на стол, на дверь и стены пафосные мотивы.
Хоть в них и не найду ни толики покоя,
В смятении из горла не выдерну ни единого его куска,
Волнением, тоскою, как ромом, пьяна,
И не очнусь никак от этого ненавистного, пыльного запоя.
Изнуренный лик иль улыбку снисхожденья
В костер, спаливший дважды или сотни раз,
Подкинешь в душу как масло иль поленья,
А после успокоишь лазурною волною глаз.
Жаром огня этим, всепожирающим, порохом взбитым,
Горело, шипя и взрываясь, сердце твое;
Пусть лучше испепелится адским полыменем,
Чем, разлагаясь, бесславно гниет.
Мне зима эта досталась с дивными всполохами,
Как на разлитом бензине синим варевом
Истлевала воспаленная многослойная кожа
Души, точно в крематории примитивная падаль.
Тебе я бесславный, наделенный талантом писатель,
Для тебя нашелся художник более искусный;
Если к моему дару ты имеешь притязания,
То у него абсолютно безупречный вкус.
Я на фуршете прозы или стихотворческом пиру,
Помня, что тобою я еще любимый, пока что не забытый,
Твою фигуру, твою душу в лучшего героя уложу,
Тебе неизменно, беззаветно преданный, Nemo Scriptor.