Демон

Полны печали эти очи,
Что цвета почернее ночи.

Уж сотню лет сидит он так,
Упершись головой в кулак.

Не знает он уж сотню лет,
Веселья, радости побед.

Давно в аду уж нет веселья,
Ему б какое развлеченье.

Но нет, из года в год тоска,
Уперлась в голову рука.

Обвив хвостом свой табурет,
Сидит он так уж сотню лет.

Уж целый век тот лик столь бледный,
Не осенял оскал победный.

Скрестившись, разлетясь, клинки,
И кто-то мёртвый — селяви.

Пьянящей радости волна,
Закружит голову она.

И лилось реками вино,
Всё в Лету кануло давно.

Лишь он сидит с потухшим взором,
Посреди адского простора.


Рецензии