Письмена Максумабаду
а лози надi мною –
все осипаються...
...i обрис їх iмлистий
венозну в’язь
вкарбовує в зенiт,
де в гронах
визрiв звукiв плiд,
що впав
в чавильню мiж нiмот...
i дихає
в наскрiзнiсть течiй...
аби вiдчути
чанiв гнiт...
i мед скляний
пiдвальних сот...
бо лиш iз кровi
скреснеш знову... –
ковтками з вуст
проливши слово...
...я п’ю вино...
i снiг спадає...
моя суфа –
застиглий плiт...
та голос,
вирвавшись,
спiває
пiд зводом
храму нежилого...
що Обрiзання день –
настане... –
i сльози знов
лоза проллє...
мов поязичений
народ –
ридання Господу...
i знову... –
в травневих
лозах
оживе
садiвником
полишенеє –
Слово...
Переклав Iгор Маленький
Свидетельство о публикации №115030805794