Бабушка моя живёт в Лапландии,
Где леса сосновые-сосновые.
К ней приеду как-нибудь on Sunday я,
Привезу ей валеночки новые.
«Как у вас тут, бабушка, с грибочками?
Как дела с лисичками да белыми?» —
«Аз, спасибо, 'внучек, — солим бочками,
А супы едим котлами целыми.
«Что ещё тут , бабушка, хорошего?» —
«Да вот, решила, 'внучек, стать художницей» —
«Что рисуешь?» — «Да боры всё с рощами,
А ещё — 'что хочется, 'что вспомнится».
«Бабушка, куда вы собираетесь?» —
«К северу, на летнее ста'новище» —
«Бабушка, а чем вы занимаетесь?» —
«Да ничем, ничем, моё сокровище!»
Я кричу в лесу, как птица глупая,
Удивляюсь полотну на дереве.
От печали плачу скупо-скупо я
И всему-всему на свете верю я.
Диалог с мёртвой бабушкой из Искусство умирать
© Copyright: Спящий Поэт, 2015
Свидетельство о публикации №115030805403
Свидетельство о публикации №115030805403
Рецензии