Творец

На бумажном на листе,
Перьев птичьих не жалея,
Мастер слова при свечах
Убаюкивал идею.

Он планировал начать
По пришествии апреля
С расцарапанных колен
Поднимать родную землю.

Будто знал, что лишь пером
Он историю рождает.
Пишет в книжице своей
Всё, что наперёд он знает.

Но, наверное, ему
Не по нраву торопиться.
Потому-то он в конце
Порешил остановиться.

Знать, оставил он пробел
Для великих начинаний,
Для того, кто навсегда
Избранным у Неба станет.

И пока что за окном
Громобой резвится гулкий.
Не доросши до небес,
Спит идея в тёплой люльке.

А писатель за столом
Мнения людей читает
И их все по одному
В долгий ящик опускает.

Никого и никогда
Он не примет и не спросит.
Что вразрез идёт с добром,
Он сожжёт и ветру бросит.

Если что-то примет он,
Обязательно подправит,
Воедино соберёт
И в пустое место вставит.

А потом он во всю ширь
Улыбнётся, наблюдая,
Как родимая земля
Выше очи поднимает.

8 марта 2015