Если номер твой сто восемь,
И ночью холодеют пальцы рук.
И ты сидишь не понимая,
Откуда это всё вокруг.
И изнутри кричишь себе же:
Молчать, не выдавать тебя.
То знай, родной, не просто это,
Найти похожих на себя.
Ты видишь сон, а может снишься.
А может где-то просто спишь.
Заткнуться, чтоб себя не выдать,
Но вроде ты и так молчишь.
И вдруг холодные теплеют,
Твои всё те же - пальцы рук.
Хоть раз такое испытавши,
Запомни - Я твой лучший друг.
Порядковый номер
© Copyright: Настя Ангел, 2015
Свидетельство о публикации №115030804331
Свидетельство о публикации №115030804331
Рецензии