Пробег

       На улице стоял
                незыблемо
                апрель.
       Чернявые скворцы на ветках песни пели,
       А нас в пути с утра
                настигла вдруг, метель
       И мы едва, едва своей достигли цели.

       А цель одна у нас,
                хотя повсюду грязь
       Из Пильницы в Заславль
                домчать на мотоблоке.
       Теперь я говорю повсюду,
                не таясь
       Увы, я до сих пор от хохмы этой
                в шоке.

       И шуткой не назвать дороги серпантин.
       Куда меня несёт,
                какой согласно вере?
       Я русский по уму,
                а может сарацин?
       А может быть еврей
                без денег, но при деле.

       Пасхальное яйцо варилось в шелухе
       На жёлтой скорлупе,
                как будто солнца блики.
       А я едва тащусь,
                лошадкою в сохе,
       Во след меня апрель холодный и двуликий.

       Я раб. Он – господин.
                но в сущности,
                мы – плоть,
       Как суета сует в безмерности пространства.
       Стремится мотоблок
                Вселенную вспороть…
       Но я далёк от мысли
                сменить своё гражданство.