Брызги...

С пера гуашью
           на лист в линейку
                скатилось Слово,
А следом мысли,
           уняв тревогу,
                родили рифму,
И вот уж вижу,
           во сне забывшись,
                закат лиловый
 И лес весенний,
           где в чаще тёмной
                резвятся нимфы.
А рядом с ними,
           подбив копытца,
                снуют сатиры,
И льётся песня
           под звон бокалов
                страстного мая,
И всё так чисто,
           так боголепно
                в  подлунном мире,
Как будто это,
           ничто иное,
                как кущи Рая.
С пера гуашью
           на лист в линейку
                скатилось Слово,
А следом кляксой,  
           вот неумёха,
                упала точка…
Сейчас бы в  Осень,
          да чтоб надолго,
                устал от зова
В свои объятья,
          как в паутину,
                пришедшей ночки.