портрет

Лика Поо
Мой город старенький, мой город,
Ты в валенках - не в сапогах-
Стоишь оборван и распорот
И нет пути тебе назад.

Сноб скажет: "Фи, какая проза
Тут напечатана в стихе!!!"
Но ты не верь ему - то поза,
Снобов лишь горсточка - хе-хе!

А больше прочего народа,
Кто от сохи, кто из села.
И дело тут такого рода -
Кого где мама родила.

Да вот набились в этот город,
как будто в бочку огурцы.
А по другим округам - голод,
А там стреляют молодцы.

И так, спасаясь кто как может,
Бежит от разного рванья,
Любой, чье сердце горе гложет,
И правда на дворе ничья.

Мой город старенький, весенний,
Ты так беспомощен и тих.
И так устал от потрясений.
Тебя как в рамку вставлю в стих.

И буду всем дарить на память
Твой скромный розовый портрет.
Пройдёт все это. Только в раме
Останется на много лет.


© Copyright: Лика Поо, 2015
Свидетельство о публикации №115030811694
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Лика Поо
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Лика Поо