на девятый день

по нам скорбим, по ком еще..
его убили.
а мы остались мерить счет..
не в царстве лилий

и златогривых до тошнот
единорогов..
а в темноте, где вечный бот
уравнен Богу.

где дух, как птица без гнезда,
слаб и печален,
а побеждающий, всегда,
неандертален.

где жизни картами слепцу
сдают азартно,
и убивают на мосту –
красиво, ладно.

без перебоя гоношит
земной заводик
над вытеснением души               
из слепков плоти.               

лишь только случай, нагл, безглаз,
заполнит квоту –
в нас умирает каждый раз
живое что-то.

а вот – они, после всего, –
смелы, циничны.
а мы – хромы до одного,
почти безличны..

мы б с ними встали в строй и в срок
как монолиты.
но есть единственный порок
в нас не убитый,

почти невидимый душок:
как сласть от соли,
мы отличимы на ожог,
на память боли.

в средине трудового дна
навзрыд мы стыли
от горя горького, когда
других травили.

в нектаре отпускных ночей
дурьём орали,
когда в танатосе печей
других сжигали.

в ячейки наших хромосом
коды прошили:
Мы. Просто. Знаем. Как живьем
других убили.