Неприметный стожок кулича
И небес торжество голубое,
А под ним, над моей головою
Крест орла, словно меч палача.
Да черёмухи в окнах пурга -
Лепесткового счастья изнанка,
Всё стучится в стекло спозаранку,
Слёз роняя на дол жемчуга.
И у тропки за маревом мглы,
С распушённой от зарева кроной,
Торопливое прошлое клёна
Оббивает забвенья углы.
Не стыдясь обветшалости фраз,
Что бросает листва молодая,
Он по милой соседке страдает,
К коей пламень в душе не угас.
И уткнувшись ветвями в молву,
Лепестками испачканных окон,
Клён стекает рубиновым соком
Со ствола на густую траву,
Соберу я тех капелек грусть
И к устам поднесу воспаленным…
Дай-то, Бог, чтоб черёмуха с клёном
Возвернулись, коль я не вернусь.
Пасха...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030810250
Свидетельство о публикации №115030810250
Рецензии
