Мама, милая, потерпи,
Я к тебе прилечу скоро-скоро.
Понедельник мне - чистый спирт,
Стылый воздух хватает за горло.
Закругляются дни, как нули,
Стали парами все единицы.
Белый свет, белый снег, чистый лист,
Белый саван над мертвой столицей.
Страшный март, черный марш белых лент.
Что прошепчешь ты в раковину ушную?
"Бог, прости"? Или же "Бога нет"?
Сыпет снег, заглушая слова белым шумом.
04.03.15
Белый стих
© Copyright: Наташа Горященко, 2015
Свидетельство о публикации №115030706822
Свидетельство о публикации №115030706822
Рецензии
Да ...... прямо чувствуется боль....
Сергей Владимирович Яшин 08.03.2015 00:09 • Заявить о нарушении
Сергей Владимирович Яшин 08.03.2015 00:09 • Заявить о нарушении