У нас слишком много планов,
Слишком мало на это жизни.
Хочу от тебя не зависеть,
Но ты этого не даешь.
На пюпитре я держала
Листы из заветной книги,
Открой мне тайные смыслы,
Мой, не признающий ложь.
Доверь мне свои секреты,
Пускай звенят маракасы,
Пускай все сгорают в танце,
И росчерк летит стрелой.
Свои я писала песни,
Пока отзвучат куранты
Мы примемся в декадансе
Встречать свой сюжетец злой.
Я не могла опровергнуть
То, что жизнь – больная ноша,
И ни на что не похожа
Процентная эта жизнь.
Но так она мне противна,
Как будто марают ножны.
Я просто не буду больше
На всё на это вестись.
Оставлю и вас, и зимы,
И не пропою о большем,
Но мне почему-то тошно
От того, что не сбылось.
И мне не по нраву было
Плести макраме усопших.
Но это не худшая, в общем,
Из всех досаждавших нош.
06.02.15
Из всех досаждавших нош
© Copyright: Рина Ривелфорт, 2015
Свидетельство о публикации №115030705767
Свидетельство о публикации №115030705767
Рецензии