Сказка о рождённом летать

он был рождён, как ни странно, летать - не ползать,
только считал - не по чину то, не по рангу.
часто душил по ночам и тоску, и слёзы,
позже пытаясь в стихах их слить на бумагу.
чувствовал смутно - чего-то всё не хватает,
небо звало - он в наушниках прятал уши,
и уверял себя, что эта мысль - пустая.
небо? зачем? на земле человеку - лучше.
думал, что сходит с ума, что себя утратит...
лучше земля!!! всем известно - она роднее!
стал он ремнями привязываться к кровати:
несколько раз просыпался, паря над нею.
сердце давили как будто тиски из стали,
не был уверен, ложась, что проснётся завтра.
так заболел, а диагноз никто не ставит -
разве суют направление к психиатру.
стало казаться, что тесно в груди и шумно,
давит и давит, и клёкот такой неясный.
только рентген показал черноту сплошную,
и рентгенолог решил - аппарат сломался.
нет ни лекарств, ни ответа - мученье, злоба.
как поступить, чтобы ясно, легко и мудро?
вечером он убежал (от себя, должно быть)
в лес, ну а там заблудился, и только утром
вышел из зарослей тёмных пахучих тисов...
с болью вдохнул кислорода глоток тягучий -
и из груди разорвавшейся
хлынули
в небо
птицы,
труп оставляя земле, на которой лучше.