Рижское взморье. Впечатления...

   

Воздух цвета песка, а песок цвета сосен.
И холодное море, словно виски со льдом.
Вспомнил рижское взморье… Память в пятнах коррозий…
Мы по Юрмале странной, «не советской», идём.

Как пружины, глаза – это «местные» значит.
Знают «русский», как свой, но спроси – ни гу-гу:
мы не просто чужие, мы – враги, не иначе.
…А сегодня к нам хуже, чем к любому врагу.

Мы «латышских стрелков» вам могли бы припомнить,
и «кронштадтский расстрел», и «легенд» ВЧК…
Словно пальцы слюнявя, балтийские волны
счёт погибшим ведут… тчк… тчк…

Ах, как тянет иных в европейскую кучу!
Ах, как хочется время, чтобы двинулось вспять!
До чего ж надоели, до чего ж с вами скучно!
Подарили вам жизнь, вам на жизнь наплевать. –

Снова хочется сворой лежебока-медведя
обложить, затравить и порвать на куски!
…Помню холод волны, край чужой, заповедный,
где седые пески, как седые виски. 

Выключаю TV – словно рвотное, «Вести»,
лишь ленивый не пнёт моей Родины честь.
Ощетинился мир ржавой кровною местью,
позабыв: две могилы роет всякая месть.