Черешня спелая, как первая любовь,
Как сизо облако средь черни на закате,
Зовёт по-прежнему в то светлое, где кровь,
Бурлила в венах, как река на перекате.
Где средь долины по извилистости троп,
Глотая Слова бесшабашную безумность,
Под шелест листиков и яблочную дробь
Брела, о чём-то перешептываясь, Юность.
Где ты с рассветом ягод спелых на устах
И с тем же заревом черешневым на длани,
Срывала страстью оголённого куста,
Блаженство с кисти Амадео Модильяни.
Увы, от прошлого остался только Сад
И ран с морщинами глубокие овраги,
Да где-то в памяти черешневый закат
В кульке из серой немелованной бумаги.
Ягода
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030607474
Свидетельство о публикации №115030607474
Рецензии
