Стала лазорево-серого цвета,
Краски разбавив слюной остальные,
Думок его о превратностях лета
Вялотекущая шизофрения.
Быть бы ему проповедником мига,
Слёз превращения в росы на дланях,
Мысли вот только сковали вериги,
Пахнущих прелью листа нежеланий.
Стать, как и все, одураченным снова
Бога ли, чёрта ли мглой окаянной,
Впившись во мглу ту крестом двухметровым
С ликом-дощечкой на нём деревянным.
Быть вдалеке от пылающих зорек
С неба, скатившие огненный шарик,
К ножкам его у ставка осокорей
Нотами хриплыми врановых арий.
Нет, не его эта стёжка из мрака,
Быть, как и все, перепачканным кровью
Цвет уж набравших тюльпанов и маков-
Тусклые звёзды в его изголовье!..
Тебе, о, Друг!
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030607451
Свидетельство о публикации №115030607451
Рецензии
