Письмо
Письмо... Боже, как это мало!
Измятый бумажный листок.
Кому-то ты раньше писала,
А нынче - на Дальний Восток
В конвертах летят твои руки
И ласковый запах волос,
И не было словно разлуки,
Прощания не было слёз.
Я знаю, что будет иначе,
Я знаю, что лето пройдёт.
Мне вновь боевая задача
Оружие в руки кладёт.
А хрупкая белая птица,
Не кончив последней строки,
В кармане х/б затаится,
Напомнив, что мы далеки.
Что нужно солдату? Устало
Сорвать золотой колосок.
Письмо... Боже, как это мало -
Измятый бумажный листок.
~~~
01.06.83
019б-Письмо
© Copyright: Макаров Сергей Михайлович, 2015
Свидетельство о публикации №115030606344
Свидетельство о публикации №115030606344
Рецензии