поэт и художник

                посвящается девушке, что ищет в творчестве себя.











Один жил в долинах, рождённых из вздоха,
Из облачных грёз – серебристых седин.
Другой замечал: здесь добавлена охра,
К лазури приложится ультрамарин.
Один намекал: неуместно отчаяние,
И что то о том, что… не спят небеса.
Другой про ручьи, про речушек журчание,
А впрочем, о чём только он не писал!

Поэт тишины и художник молчания
Глядели под вечер на тихий прибой.
Поэт промолчал: всё расскажет звучание
Волны, что опять набежит за волной.

Художник на это ему не ответил:
Лишь в шелесте ветра есть дивный покой,
С каким понимаешь как радостно – светел
Тот день, что цвета расплескал над рекой.


Поэт и художник испробуют чая,
Встречая глазами таинственных дев,
А город цветной совершенно случайно
Включает старинный машинный напев.

На стыке возможного и небылицы,
На роликах мысли, страшась пустоты,
Поэт иногда обожал прокатиться,
Срывая мечты, как срывают цветы…

Промокнув от радужных брызг водопада,
Просохнув под ливнем листвы золотой,
Художник оттенок искал… то , что надо…
Чтоб ясностью веяло и простотой.

Исканья… Каменья… И нет вдохновенья,
Ты рухнешь в пыли, ворох тем перерыв!
А робкого вздоха для долгого пенья
Не хватит. Ну ладно, теперь перерыв.

Но ты обречен, а вернее обязан
Всё сделать, чтоб длилась родная стезя,
С вязанкой тепла, тая в зелени вязов,
Шатаясь , идти. По другому нельзя.

А без вдохновения все мы – каменья –
Безликие пасынки строгих ночей…
Огонь , он не только в печах и в камине.
…Нежгучее пламя усталых очей…

Бывает запутан, бывает не сложен
У странников собственный, внутренний мир.
Один тонко чувствует, будто без кожи,
Другой за закрытыми вечно дверьми…
За окнами серо. За окнами сыро,
Шум стройки, едва ли приятный на слух,
Безмолвствует радостных красок транжира –
В душе одуванчики, солнечный пух.
Расплавленным летом - пушистые хлопья,
А после – лишь босые толпы дождя!
Летать, а не попусту крыльями хлопать,
Подняться над грустью не то чтоб шутя…

Один на лету подбирает сюжеты:
Успеть бы в застывшей холодной тиши,
… Поверьте, не все ещё песенки спеты!...
Другой почему то совсем не спешит,
Идёт и поёт лабиринтами лестниц,
Пока не осадит его хрипота,
Весь путь, всю дорогу одну только песню:
… Желаю остаться с Т о б о й … н а в с е г д а! …

Хотел бы я стать интересным поэтом,
Но слишком бедна, не раскована речь.
Но всё ж сочиняю, рисуя при этом.
Скитаньем живу, не сидеть же в норе!
В душе я художник, как всякий бродяга,
На деле ремесленник – нет мастерства.
Мне проще, где сочные травы оврага
Средь ягод случайно нащупать слова.

Слова , как соловушки , слышатся снова,
То тянутся на запряжённых волах,
То вновь поражают богатством улова,
Нахлынут, осаду держи на валах!

Но скудно в неровных речах , слишком узко.
Мысль бледная чахнет, кому рассказать…
То рифма мелькнёт, то в полях трясогузка…
Наверное стоит перо расписать.

Я понял давно, мне не быть музыкантом,
В округе притихшей мне так не сыграть,
Чтоб вихрями звука гудел каждый атом;
Чтоб плеч ваших рухнул не камень, гора…
Иначе, без слова, одной только флейтой,
Ну ладно, пусть рядом бурчит контрабас,
Обвить нежный стан фиолетовой лентой,
Похитить огонь удивительных глаз;
Направить волну неожиданной грусти,
А после добавить невольный восторг…
Забудет… не вспомнит… найдёт, не отпустит…
Украдено сердце – простит воровство!
Пролить пару слёз и… развеять смятенье
Исполнить беспечный мотив пастушка,
Чтоб звуки с холмов невысоких слетели,
И взмыли с дыханьем твоим в облака!

Таланта сестра – благородная краткость.
Сказал так по моему тот , кто велик…
В час ночи исписана в клетку тетерадка,
Но я к полумерам пока не привык!
Упрямые, твердые но… не зазнайки,
Придумать не трудно, сложнее прочесть…
Вы ставьте , друзья мои, щедрые лайки,
А я напишу вам про доблесть и честь
Осилит сей текст наделённый терпеньем,
А там , где терпенье – там ясен твой взгляд.
… Увидеть не только в крапиве репейник,
Но весь, пусть местами заброшенный сад…
Терпенье – такая хорошая штука,
Поможет пройти от темна до утра,
Сказать в нУжный миг, в суете не шУшУкать
И в кАждом заметить мерцанье добрА.

Увидеть спокойно обрывы, долины
Возможно ли, видя лишь цель на бегу?
Вот шутка – писать исключительно длинно,
И остановиться пока не могу!
Кто станет читать пожелтевшие свитки,
Которым наверное , нету конца?
Пиши всё что вздумалось , с миру по нитке –
И строчка родится сейчас для чтеца!

Я знаю что есть бесконечные темы,
Как море … Как ветер… Как россыпи звёзд…
Но кто разъяснит нам зачем мы и где мы?
Кто сможет ответить на этот вопрос?
Живите , друзья , обязательно долго,
Пусть годы в медлительном ритме летят,
Чтоб душу настроить уверенно, с толком
На верный, на чёткий, на искренний лад.

Всегда неспокойно на стыках империй,
На стыках времён – перемены и бред,
На стыках души… мне так хочется верить…
Сомненья и…. кружево тонких бесед.

На стыках волны и устойчивой суши
Густое цветенье и заросли ив
На стыках души я невольно подслушал
Как в сердце рождается новый мотив…

Суметь бы воспеть то,
что вечно тревожит.
…Хрустальных таких колокольчиков звон…
Так, чтобы услышав ,
немедленно ожил
Любой, кто безвольным уныньем сражен.
Мы все сражены, да ,
признаемся честно,
Страдаем … бывает… грустим под дождём.
Один поражен тем, что
так неуместно,
А кто то любовью навек побеждён!
Реальность сурова,
то радость то мука
Осколки надежд - ожиданий обман
И всхлипы… стенания…
в омуте звука,
И бед позапрошлых нежданный буран
Есть повод поникнуть
есть повод угаснуть
Заныла душа – ничего , отболит!
Есть повод для новой надежды прекрасной!
Есть повод для сладких ,
чуть слышных молитв:
Тогда в запустении сквозь сумерки тихо
Мерцая едва за дрожанием век
Не то чтобы стержень, но ищущий выход
Пробьётся упрямый какой то побег
Несмелая прежде в одеждах неброских
Вернётся уверенность… блики небес…
Быть невозмутимым – наверное роскошь.
Но слабому, мне не прожить без чудес!

….Поэт и художник… холсты и блокноты…
Палитра… созвучия… хитрый прищур…
А рядом, привыкший улавливать ноты,
Их друг музыкант – виртуоз – балагур.
Уехали вдруг, не промолвив ни строчки.
Исчезли в какой то забытой глуши.
Ведь там, где природа гуляет в сорочке,
Есть важное что то для русской души
Увиделись, молча кивнули сурово,
скитаясь по древним просторам страны.
« В моей тишине я прочувствовал слово.»
« в молчании картин – только шорох весны.»

Р.S.
« Так выпьем за тех, кто принёс вдохновение –
За милых и верных , доверчивых дам!
Без них мы б иссякли, угасли наверное,
Без них ворох творчества – скомканный хлам!»