Последняя мечта прошлогоднего кленового листа...

На проталинке зелёной из-под снега,
Словно рана, прошлогодний лист.
Мёртвым взором устремился в небо...
Небосвод сегодня светел, чист,

Как в тот день - последнего полёта,
Когда он кружил кленовый вальс...
Да вот только не сложилось что-то
В той мечте... и жизнь оборвалась.

Прерванный полёт... А так хотелось
Прямо к солнцу до небес взлететь,
Облаков коснуться снежно-белых
Пятернёю рыжей, словно медь.

Да не получилось, как хотелось:
Ветер разметал его мечты...
За непозволительную смелость
Сбросил лист он в лужу с высоты.

Плакал дождь беспомощно-печально,
И дрожали мокрые кусты...
Чьи-то ноги в грязь его втоптали,
Дворники - метлою замели

В кучу, чтобы сжечь... Но он не сдался:
От огня подальше улетел.
Зиму пережил, весну дождался...
И,  глазами, в небо вновь взлетел...

Вот теперь и умереть не страшно:
Он опять в желанных небесах!
В вальсе тихо кружит день вчерашний,
Рядом с солнцем, в белых облаках...