Убито

*
Навязчивый грохот спешащих проспектов,
удушливый смог и все признаки комы-
так, городом люди назвали бы это,
а я большой банкой больных насекомых.

осадками небо плюёт в паранойю
голодных деревьев и грязных асфальтов-
и люди назвали бы это весною,
а я ежегодным природным фальстартом.

I.

В серебряном танце кружила пороша.

он шёл, как обычно, в своих серых мыслях.
"слышь, ты! аккуратней. смотри, куда прёшь, а..."-
на миг возвращало в реальность, как выстрел.

тоску покупал у прохожих безналом,
а ноги куда-то вели вялым ритмом.
и вот оказался, зачем сам не знал он,
на кладбище старом с табличкой 'Убито'.

он часто бывал в этом проклятом месте.
бродил средь могил по холодному мраку
оградок, крестов. и воронии песни
рычаньем готическим резали вакуум...

**

Мы часто спешим раствориться в сосуде,
где делят на два то, что быть должно личным -
любовью назвали вот это бы люди,
а я назову смертоносной привычкой.

разорванный мир, пепел общих скрижалей
и жизнь на полу, как разбитая люстра -
страданием люди бы это назвали,
а я назову то коллектором чувства.

II.

И вот, как обычно, тропа-позвоночник
его привела к одинокой могиле.
как часто над ней он просиживал ночи,
сложив за спиной пару порванных крыльев.

молил тишину не молчать слишком громко,
просил всё понять и дать силы для вздоха.
но та только выла обиженным волком,
а после бросала в лицо чёрный хохот.

потом на коленях просил у мгновений
вернуть всё назад, как the Butterfly e'ffect.
и он всё изменит, он всё там изменит.
но время - бетон. и мы все в барельефе.

в конце же концов уходил, чтоб вернуться.
вернуться, чтоб душу пинать, будто мячик,
зажать разум памятью, как плоскогубцами.

но в тот странный день там всё было иначе...

***

Ловить чьё-то имя в ускоренном пульсе
и дротиком ждать появленья мишени -
"вот это привязанность"-скажут вокру'г все,
а я им отвечу : "петля на шее".

на белое платье намазывать сажу
и бусы носить из затупленных лезвий -
"вот так ценят прошлое"- люди мне скажут,
а я им отвечу, что так летят в бездну.

III.

Пороша затихла и не моросила.
а ветер стоял тихо рядом, не дуя.

он долго смотрел в темноте на могилу-
до боли знакомую, слишком родную.

присел и коленом упёрся в трясину,
холодного камня коснулся губами.
потом тихо встал и залил всё бензином.
зажег, бросил спичку. и вспыхнуло пламя.

пылала во тьме вся могильная насыпь.
и молча курил, глядя в сторону, ветер.
гранит не горел только.
там была надпись:
"любовь здесь покоится".
и дата смерти : ...