Не вода, не огонь, не проталина
на согретом дыханьем окне...
Лишь слеза оторвётся хрустальная
и утонет в янтарном вине.
Лишь ресницы, тобою печалены,
занавесят небес синеву.
Оттолкнувшись веслом от причала, я
в предвесеннюю ночь уплыву.
Не свеча, не лампада, не тающий
свет зовущих в рассвет маяков...
Кто-то, звёзды к ногам рассыпающий,
прикрывает ресницы рукой.
И летит из далёкого прошлого,
закружив вереницею дней,
Снег, ворвавшийся в душу непрошено,
оседая печалью на дне.
Не любовь, не вина, не отчаянье,
не огонь, не вода, не ожог...
Это ветер коснулся нечаянно
обнажённых дыханием ног.
Это просто рассыпались искрами
догоревшей когда-то любви
не легко, не прощально, немыслимо
онемевшие мысли твои.
Онемевшие мысли твои...
© Copyright: Ольга Лукашева, 2015
Свидетельство о публикации №115030611546
Свидетельство о публикации №115030611546
Рецензии