Первый... И последний...
лишившись тайн в пристанище убогом,
в больном раю, что, верно, сотворен
не Богом?
БорисЧичибабин, 1967 г.
В больном "раю", что верно, сотворен,
Безмозгло-одичавшим изувером,
Остался Он, один, непокорен...
Я верю.
Через огонь, сквозь бури и дожди,
Он шел к вершине, честью не бросаясь,
А ветер буйный лишь принес: "Прости...
Прощаюсь..."
Я не хочу прощаться - я люблю,
И в этой жизни мне не знать замены,
- Вернись! Я заклинаю! Я молю...
Мой первый...
Ты помнишь заблудившую весну,
И тот невинный, чистый тот подснежник?
Ушел... Но я тобою лишь живу...
Последний...
Свидетельство о публикации №115030611102