багровый поток

Да разве поймет кто-то, эту тоску мою по невозможному. По покою. Неважно как буду стараться выразить это словами, кому говорить, исписывать кипу бумаги. Бессмысленно. Безнадежно. В конечном итоге мы все одиноки. Даже если и вместе. С кем то. Иллюзия связи. Но такая желанная. Каждый сам по себе. Иногда и я тоже, думаю так. Усталость не знает предела. Каждодневная опустошенность. Я хочу чтобы это закончилось, и есть только два пути. Иных не приму. Обхватить свою бледную шею таким родным и знакомым обьятьем тугой петли или пальцев тонких твоих, детально изученных, потому что узнаю.  Но холодных. Зрачки расширяются, сбитый сердечный ритм, сердце глухо стучит и будто падает вниз куда-то. И так каждый раз когда тебя вспоминаю. Это похоже на смерть всей вселенной, и в этот момент существуешь лишь ты. Мой идеальный источник страданий. Разве может быть что-то прекрасней. Ты неоспоримое доказательство того что во мне ещё теплится жизнь. И каждодневное откровение. Схожее в своей сути в том, как в 11 лет, в воду ванной падает отцовский станок. И это единственное что осталось после его ухода. Не считая наручных часов, которые навсегда застыли на пол шестого. Утра. Сначала ранишь ногу. Пытаясь наощупь достать, и руки. Тонкие алые ленты образуют узоры на худеньком теле. Но вместо того чтобы плакать, любуешься. С едва заметной улыбкой. Распусканием цветов коже, на водной глади, и их растворением. И в этот момент произошло осознание, цвета чернее черного. Что мне это нравится. Мне нравится боль. А души то и нет. И сколько себя не кромсай, ты найдешь только мясо, ворох костей и липкие органы. Жизнь это ад, так научись получать от этого удовольствие. От моральных своих страданий. Чтобы выжить. Это было вторым рождением. Теперь по-другому и немогу. Так вот, ты мое спасение, и  разрушительная любовь. Приходи. Иди ко мне. Катастрофой. Бедствием. Очищением. Умереть от твоей руки. Это все о чем я мечтаю.