Не пишут в наши дни хореем,
Забыт и достославный ямб.
Считают нынче стиходеи,
Что метр сей и сух, и слаб,
Что там в достатке красок, жизни,
Где сходу ритм и не найдешь.
А милый ямб анахронизмом,
Гордясь, считает молодежь.
Залили волнами заразы
Литературы старый мыс,
Ведь за напыщенностью фразы
Скрывают скудный недосмысл.
Забили гнилью и трухою
Поэзии изящный грот.
На пьедестал восходит строем
Писак никчемных жалкий сброд.
Но глянь - толпа бредет покорно,
Клюет их вирши, ниц упав.
Что ж, может быть, важнее форма,
И Саша Пушкин был не прав?
Современникам
© Copyright: Алина Рэд, 2015
Свидетельство о публикации №115030507984
Свидетельство о публикации №115030507984
Рецензии