Всё ближе призрачные дали.
А дом мой также одинок.
И нет надежд слезы печальной
На обрамлённый снегом лоб.
Зачем жила?
Кого любила, давно забыл про мой порог.
А мне, казалось, вместе шли мы.
Одной из выстраданных троп.
Я отпустила. В неизвестность.
И зачеркнула вязь из строк.
Хотя рвалась она за вестью.
Но не придуман автостоп
В края безадресных фантомов,
В сердца отвергнувших итог.
Остался тоненький двухтомник.
И не расстрелянная дробь.
Итог
© Copyright: Любовь Михайлова, 2015
Свидетельство о публикации №115030507636
Свидетельство о публикации №115030507636
Рецензии