Художник

Художник может будет пьян
Вы не браните,
Он душу растерзал в капкане
Злого зрителя.
Он хрупок слишком изнутри,
Хрусталь небесный,
Все время в напряжении войны,
Но с Богом честный.
Художник сердца гонит сок
Для своих масел,
И каждый холст, как кровоток
Цветами страсти.
Он видит мир совсем другой,
Но нам знакомый,
Он сны свои зовет рукой
В мир невесомый.
Но в галерее тишина,
Пропали люди.
Ушли совсем и навсегда
Эскизов судьи.
И пустота внутри, извне
Когтями к горлу,
Нутро сжигает. И постель
Ему лишь в пору.
Все тщетно…выпито вино
Все песни спеты,
Кому…зачем и для чего
Свои заветы
На белоснежных перьях птиц
Аки бумаге,
Здесь нет восторженности лиц,
Здесь только фляги.
Рука не дрогнула открыв
Врата из жизни,
Остались  птицы над обрывом
В красках мысли.
Художник выпрыгнул в окно
И мир сомкнулся
В ничто…на тротуарное пятно
Но улыбнулся…
Он просто выдержать не смог
Несовершенства.
Творец…он видит свой пролог
Смерти посредством.