Месяц умер, синеет в окошке рассвет,
Припадая губами к стекольной глади.
Из слепой черноты появляется цвет,
Не оставляя больше границ и граней.
В липком сумраке вдруг распадается сон
На реальность, иллюзии, полуфазы.
И словно в старом забытом немом кино
Всплывают короткие глупые фразы.
Заполняется чем-то тугим пустота.
Как в болотной трясине увязли мысли.
И так смущает вселенская нагота
Будто в голову сделан контрольный выстрел.
Месяц умер, синеет в окошке рассвет,
Разгребая руками остатки фальши.
Пробираясь сквозь тысячи «Да» или «Нет»,
Мир беспечно гадает: «А что же дальше?»
На грани
© Copyright: Ирина Малыгина Атепаева, 2015
Свидетельство о публикации №115030506075
Свидетельство о публикации №115030506075
Рецензии