Я срезал жизнь свою, как кисть

           *     *     *
Я срезал жизнь свою, как кисть,
пересадить чтоб в почву,
но — как на Запад ни крестись —
душа вся вышла в почерк.

Ни виноградная лоза,
ни солнцепёк под боком,
но — чтоб с собою совладать —
живёшь под тем же богом.

Сижу в сочельник, не бранюсь, —
круг восприятий ясен:
стругаю жизнь свою, как брус,
где б жил младенец в яслях.

Вот и звезда стоит в ночи
и делит нимб свой с стужей.
И время б горло промочить,
коль до звезды разбужен.

Коль был окликнут, взят в режим
божественных пульсаций,
костры с волхвами разложив,
жду — как Господь спускается.

Так каждый год, по тем же дням,
входя в духовных область —
с чьего стола бы не принять —
духовным же подоблюсь.

И нет разлуки, ни двора,
ни битых стёкол в пятки —
я слишком многим доверял
что для себя припрятал!

И дома нет, и жизни нет,
и нет подъезда ближе,
чем ничего мне не иметь —
как руку пёс оближет.

Так от блаженной нищеты,
как от чумы, спасаясь,
мы ловим жизнь — как нашатырь,
чем вызываем зависть.

Но в очевидцах не весна —
а темперамент в дозе.
Похоже, сливки поснимав,
он зря себя бульдозерит.