8 марта

Европа и Америка нам навязали праздники:
Пусть всем влюбленным нравится Святому Валентину любовь свою показывать.
Пусть светел день их Матери, но дети их - проказники,
На всех углах целуются, любуются, балуются... Не буду вам рассказывать,

Ведь я им не судья.
Я лишь о том, что все они не ели нашей каши.
И праздники не наши
Не понимаю я.

У нас, когда Весною природа просыпается,
И соком наливается под тяжестью сугробов земля, едва дыша,
И солнце улыбается и робкими лучами щеки моей касается,
И дрогнет от чего-то застывшая душа,

Когда, пригретый солнцем, сквозь снег и все невзгоды потянется подснежник,
Он знает, что Весна идёт, а значит - всё изменится, и сбудутся надежды,
Когда кругом - мимоза: и запах и дурман,
Мимоза - то ли бусы, мимоза - то ли слёзы: любовь или обман?

Тогда нам нужен Праздник - весенний витамин.
Восьмое марта, здравствуй! Без всех политпричин.
Весна - и снова солнце, и снова взгляд, любя.
И женщина царицей почувствует себя.

И ей в любви признанья послы несут дарами:
И нежными цветами, и теплыми ветрами,
И яркими лучами, и звонкими ручьями...
А я хочу словами в любви признаться маме...