Дремлет летний мой сад, не шумят в нём листвой дерева,
И пчелой не жужжат костерки распустившихся цинний,
Только яблок шары, да под утро вдруг выпавший иней
Под ногами хрустят, словно зёрнышки ржи в жерновах.
Я пройдусь по траве, там, где грань между явью и сном,
Там, где хладом зари уж подкошены стебли крапивы,
И так пахнет росой, и ячменным с прополисом пивом,
Привкус, чей на губах, лишь теперь - в измеренье ином.
Не во времени, нет, разве можно прийти на погост,
Не измерив с конца до начала желание быть там,
Пусть не первой, но всё ж, буквой гласной в Его алфавите,
Очертание чьё, не увидеть, не выплакав слёз.
А в пространстве, где Сад в изумруд обряжает века,
А потом, окропив их дождями и утренним хладом,
Зажигает свечу в сентябре своего листопада,
Чтобы вновь по весне обрядить их в цветные шелка.
Сад
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030502560
Свидетельство о публикации №115030502560
Рецензии
Сс чувством написано, хорошо! И у меня тоже есть про сад, но совсем иначе.
Корнелия Горбачёва 08.03.2015 18:58 • Заявить о нарушении
Корнелия Горбачёва 08.03.2015 18:58 • Заявить о нарушении
