Лето бабье...

Бабье лето…сентябрь, как и прежде, за августом осень,
За пургой лепестков уж листвы пожелтевшей метель,
А на травах густых, вот скосить бы их, хладные росы
И скрипит всё, запутавшись в них по ночам коростель.
Всё, как прежде, рассвет, словно сок забродившей малины,
Как молочная смесь (пар и губы твои) облака,
А меж ними на юг, словно в прошлое, клин журавлиный
Всё летит и летит под негромкую песнь ветерка.
И от яблочных волн, как всегда в это время, тревожно,
Не собрать ведь, не скрыть облетевшую совесть весны,
Оттого и печаль, оттого и в очах безнадёжность,
И пред временем этим щемящее чувство вины.
От себя не уйти, как и звёзды не вычерпать дланью,
Что сронил небосвод, облачившись во мглу, в озерко…
Пахнет мятою ночь и так поздно зацветшей геранью,
А еще, как тогда, в сентябре том, парным молоком.
Как же годы летят, уж и кудри светлее осоки,
И морщинки у глаз, словно ловчая сеть на дрозда…
Мне бы снова туда, где лишь мы, хоть бы краешком ока,
Но, увы, от вокзалов туда не идут поезда.
Только памяти крик, что как саван, разверзнуто-громок,
Да вот эта сирень, с почерневшей от хлада листвой
Отрывают меня, не от снов, от дверного проёма
И бросают, как нечто благое, в сентябрь золотой.