Наст был непрочен и, крошась,
он кожу резал сквозь одежду.
Окоченевшая душа
металась удивлённо между
небытиём и бытиём,
но всё не находила места.
Она, в метании своём,
тоску, подвижную, как тесто,
(что тщится форму обрести,
но растекается в мгновенье)
месила. Слабое "Прости"
шептало ветра дуновенье
и стужа цепкою рукой
сжимала всё, что сжаться может.
Мрак воплощался в непокой,
к оцепенению от дрожи,
безжалостно переводя
подведшую черту усталость.
Ночь грянула чуть погодя.
Всё, что от вечера осталось,
душа сложила в закрома,
в надежде возродиться к свету.
Уснула. Не сошла с ума.
Благодарю судьбу за это...
Стылый вечер
© Copyright: Илья Цейтлин, 2015
Свидетельство о публикации №115030501381
Свидетельство о публикации №115030501381
Рецензии
Ночь - такое время, что душа всегда невесть что вытворяет... Утром радуешься, что добрался в своём уме до берега, это истинная правда.
Марина Шапиро 11.03.2015 15:55 • Заявить о нарушении
Марина Шапиро 11.03.2015 15:55 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.