первопричина

Когда ссыпают на ветру
по горсткам в стаю
слова, что скомканы во рту
и расправляют,

они летят под потолок...
Их путь короткий -
все застревают поперек
горящей глотки.

Теперь не высказать и не
сглотнуть. Всё тихо.
От этой боли в тишине
слагают стихо.


Рецензии