Деменция

Но ты сидишь вот здесь, на краю стола,
и твоя рука на мою легла.
И отрицать я это не вправе.
П.И.Филимонов

Выйдешь купить сигарет, растворишься в пейзаже,
И всё пролетело, все дни в одинаковый шрифт,
Как титры кино, и свет загорается даже.
А ты всё скорбишь, как какой-нибудь Джонатан Свифт.
Хотя быть сумасшедшим уже так тепло, незазорно
И можно ходить и считать в прямом смысле ворон,
и знать их в лицо или в клюв, величать поимённо:
вот он Невермор разумеется... или он.. или может быть он?
И чёрным пятном катаракты в размеренной суе
Они улетят. Ты останешься, взявши её
Машинально за рУку, любимую и молодую,
И тогда рассмеёшься и скажешь: «такое враньё
Я недавно услышал, ты только представь, монна мура,
Мне сказали ты старше своих девятнадцати лет
И что ты родила, как обычная местная дура».
И она улыбнётся:  «от химика. Бродским привет!»
И напишет письмо, что чудовищно так поглупела,
Ну а ты не поверишь, прочтёшь, не поверишь опять.
Она любит тебя, она рядом, она не постарела
И ругает Пелевина, как постмодернистскую ****ь,
И читает Тарковского громко под свет полнолунья.
Ты ж как страус в Пассаже в молчании оцепенел
Не с безумного счастья, с счастливого жизни безумья:
Она рядом, читает стихи, свет прозрачен и бел.