Конец истории поэта.
Проигран самый важный бой.
Без слов, без музыки, куплета...
Как дождь по мокрой мостовой.
Я не питал к тебе иллюзий,
Не врал, лишь правду говоря,
И, как бы не было жестоко,
Но лжи нет места у меня.
Так глупо смог я ошибиться,
Наивно веря, возомнил,
Что сможешь ты легко влюбиться,
Не приложив и капли сил.
Таких историй только в книгах
Навалом некуда девать,
А на листах обычной жизни
Не каждый сможет написать.
Секунды в прошлое уходят,
Слова рождаются во мне.
Такие строки редко помнят.
"Прощай", я прошепчу тебе.
Прощание
© Copyright: Безликий Мастер, 2015
Свидетельство о публикации №115030406746
Свидетельство о публикации №115030406746
Рецензии