Не сбежать от себя, будь ты трижды пушистым и белым,
Как на длани вот этой холодный не тающий снег,
Коль ты есть, долетят до тебя Усомнения Стрелы,
И пронзят, и замедлят сквозь Тьму к Устремлению бег.
И заставят присесть на скамью Безголосого Мига,
Что ветрами метёт по аллеям сребристый искус,
И закроют твою испещрённую точками книгу,
Проверяя их нощно укусами строчек на вкус.
Вот тогда ты поймёшь, что у Времени нет фаворитов,
А стремление быть, лишь продление Мига на миг:
Те же мысли вокруг всё того же у моря корыта,
Кое бабке своей, в сказке той изготовил старик.
У Времени нет фаворитов...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030404994
Свидетельство о публикации №115030404994
Рецензии
